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lunes, 25 de junio de 2018

Nueva publicación prevista: "Orgía sin mí".

En septiembre publico nuevo libro. Libro de poemas. Su título será “Orgía sin mí”. 
Poemas. No poemario. Nada realmente que presente una cohesión, ni un hilo temático conductor, ni siquiera armado de forma muy intencionada salvo una vaga cronología muy flexible. Por primera vez en mi vida, en todos los libros que llevo, poemas, poemas sueltos. 
Un regreso desde que en dos mil trece terminé “Rocío para Drácula”. Cinco años de alejarme de los versos, de matar al vampiro, de escuchar que la poesía no se entiende ni se vende, que debo hacer de una vez una novela, que soy mejor narrador que poeta, que soy mejor poeta que narrador, que soy bueno en ambas cosas, que no lo soy en ninguna.
Me han servido para darme cuenta de que no importa nada de nada. Escribo porque no puedo evitarlo, trato de hacerlo lo mejor que puedo, disfrutar con ello, y tengo suerte de publicarlo.
Por cierto, hace mucho que tampoco publico un poema propio en redes sociales. Así que me apetece hacerlo hoy. Irá dentro del libro claro. Fuera no tendría sentido.

FLOR DE ASFALTO
De vez en cuando
me detengo
en mitad de la calzada
por si un coche
me mata distraído.

lunes, 18 de junio de 2018

Montaña rusa: Claxon

Este ha sido uno de los relatos que creo han pasado más desapercibidos de "Montaña rusa". No obstante, habiendo pasado ya varios meses desde el fallecimiento de mi abuelo, creo que era el momento de rendirle este nuevo homenaje ya que es una historia real y que escribí casi como un cronista de su propio relato. 

No paro de echarte de menos, ahora que además te necesito más que nunca, abuelo. 

Tu ausencia es una de las putadas más enormes de mi vida. 

Espero que disfrutéis este Claxon. 

Claxon

Lo llamábamos zapatones y era un hidroavión.
Un hidroavión de madera y con muy mala leche, para ser precisos.
Conocido en todos los campamentos y bases de la costa, lo pilotaba el hermano del que inició la guerra y nos metió en aquella masacre fraticida. A los novatos se les prevenía contra él: el juego iniciático, la broma macabra desgraciadamente real, otro de los horrores que les tocaba descubrir, un nuevo motivo dentro de la bolsa de amenazas con las que perder el sueño.
Se necesita un entretenimiento para mantener la mente ocupada en los momentos de tensión continua y no despeñarse en la locura; para algunos, en especial aquellos que gozan de autoridad desmedida, no hay mayor tentación que entregarse a la vorágine. Estás tan salpicado de sangre que empiezas a desearla. Los hombres, más aún los enemigos, ya nunca serán tus iguales; se transforman en un animal y tú en su depredador. Nada hay comparable a la emoción de la caza, sobre todo si tu presa es incapaz de devolver el golpe.
No había manera de derribarlo. Él —desconozco si sus tropas— gozaba de equipo, suministros, agua fresca y la autoconfianza de la inviolabilidad. A nosotros sólo nos quedaba la esperanza y es algo que no se puede comer ni cargar en un cañón antiaéreo para dispararla.
Aunque se hubiera podido, tampoco contábamos con tanques ni cañones de ningún tipo. ¡Ay, Carmela!
Las órdenes preventivas del mando eran muy simples: nada de sonidos ni luces durante un transporte. Nada que pudiera llamar su atención. Discreción de tumba.
Salía de su base en Palma de Mallorca cerrada la noche, alcanzaba la costa y se dedicaba a sobrevolarla mientras quedase combustible, ametrallando todo lo que apareciese en su campo de visión. Un pájaro de mal agüero, la sombra ceniza del infortunio. Su coto privado cubría desde Valencia hasta casi Cataluña. Su única intención, hacernos la puñeta con permiso de ser el hermano «locatis» del que tenía la sartén por el mango en su cancha de juego. En realidad, le daba igual el bando, incluso inició su andadura en el nuestro.

jueves, 14 de junio de 2018

Relatos: VACAS

Vacas

A veces me pregunto qué habría sido de mí
sin los recuerdos que tan celosamente guardo
Eloy Sánchez Rosillo.

Lo peor de una mentira es tener que traérsela de un lado a otro como un pequeño monito de feria con sus platillos de metal en tu oído sin que te deje trabajar en paz.

¿Problemas para dormir?
¿Sufre de ansiedad o depresión?
¿Demasiada tensión acumulada?
¿Necesita un respiro de su familia?
¿Unas pequeñas vacaciones de su propia vida?
¡No se preocupe! ¡Tenemos la solución!
Llámenos. Zomvitaltm es para usted.
Permítase la felicidad a un bajo precio.

En realidad, todo comenzó con el polvo, cuando parecía ya imposible levantar una colonia en Marte. Se descubrió por casualidad, un antiguo secreto de un par de sacerdotes pirados de una religión de herencias africanas. El polvo zombi. Leyendas. Cuentos para asustar a los niños y los crédulos, pero de esos que uno termina descubriendo en la vida que son absolutamente veraces. Se utilizaba para detener el sistema vital, conservando cierto grado de lucidez en el proceso que les permitía convencer a los pobres diablos elegidos para el mismo, por venganza o interés, de que habían muerto. Se le llegaba a enterrar con los ojos abiertos en un ataúd iluminado y en compañía de una serpiente, una araña u otro elemento de características repulsivas. Se les aseguraba que, en efecto, habían fallecido. Después de varias horas, que podían alargarse hasta los dos días sin comida ni agua, el brujo les desenterraba y ellos surgían del agujero con la voluntad quebrada, esclavos fieles. Por supuesto, todo era un truco. Pero la mezcla de plantas y tóxicos de diferentes animales que provocaba ese estado hipnótico y cataléptico resultaba muy real.
Las grandes empresas farmacéuticas refinaron el producto con fines médicos: cirugías complicadas vasculares, intestinales o cerebrales que precisaban de cierta interacción por parte del paciente, control de enfermedades mentales violentas y replanteamientos logísticos gubernamentales en traslados de presos: aquellos «sometidos a tratamiento de zombificación» no requerían el mismo espacio y sustento que el resto de comunes. Pronto se impuso como la norma habitual en todo centro de internamiento psiquiátrico o penitenciario, incluyendo los reformatorios. Aquello que, en un principio, suponía un secreto a voces que flirteaba con la inmoralidad pronto se transformó en costumbre aceptada socialmente que, por mediación de la industria del ocio, se erigió en moda. Viajes largos donde los aviones podían llevar a los pasajeros con menos recursos junto al equipaje en la bodega de carga o en los vagones de mercancías. Transformarse en zombi podía, incluso, resultar divertido.
No se tardó en depurar el proceso para adaptarlo a los viajes espaciales. Realmente los «zombificados» morían lo suficiente como para soportar los rigores del vacío, la ausencia completa de atmósfera y sustento. Eso lo cambió todo. Los androides resultamos demasiado caros pero una mano de obra barata que continúa llevando ese adjetivo por una razón aunque, desde hace mucho, no se utiliza siquiera esa expresión.
Simplemente les llamamos vacas. Mi misión es que todos regresen a su corral asignado fuera de la cúpula cuando acaben la jornada laboral, mientras no puedan permitirse un hogar bajo las cristaleras con atmósfera. A eso me dedico. Para eso me han creado. Perfecta cow-andreida en todo para cumplir mi misión. Igual que las vacas, claro.

¿Ha decidido el disfraz de sus hijos para Halloween?
¿Su pareja desea prácticas sexuales poco convencionales que complacer sin traumatizarse durante el proceso?
¡No se preocupe! ¡Tenemos la solución!
Zomvitaltm es para usted.
Permítase un capricho a un bajo precio.

Entonces, si todo es programa prefijado… ¿Qué me impulsa a buscar libros y devorar su contenido en pocas horas? ¿Por qué estoy escribiendo esto ahora mismo?

miércoles, 13 de junio de 2018

Relato: Plastilina

Me he animado, debido al éxito del anterior, a recuperar relatos que formaron parte del volumen "Montaña rusa". En esta ocasión, creo que era hora de resucitar el famoso "Plastilina", uno de los más celebrados. Publicado por primera vez en la recopilación coral "Frankenstein: diseccionando el mito", luchó por el desaparecido Premio Nocte de aquel año y obtuvo gran éxito de crítica y público en una antología llena de excelentes escritores.  Después formó parte de la propia "Montaña Rusa". Disfrutadlo, si os permite la televisión por cable.  


Plastilina

No haré un solo movimiento.
Sospecharían de mí.
«Psicosis».
                         
Todas las historias de amor resultan complicadas.
Suponen una lucha contra el aislamiento, contra uno mismo. Una contienda entre el bien y el mal en la que he vuelto a quedar vacío. Quizá para siempre.
Tenía claro que se enfadaría, pero jamás pensé que reaccionaría así.

lunes, 11 de junio de 2018

Relato: "La bruja"

La bruja
-pertenece al libro "Montaña rusa" (Vitruvio)-

Double, double toil and trouble;
Fire burn and cauldron bubble.
«Macbeth» William Shakespeare..

Tres de la madrugada.
Hora del Demonio.
Dentro del cajón de volantes pendientes de Urgencias, las hojas de peticiones bien podrían considerarse una novela negra lista para encuadernar.
Eduardo no estaba para gaitas porque aún conservaba espíritu; no se había metido en el coco que se trataba de «una de esas noches» que debes cabalgar.
El uniforme se le adhería al cuerpo como el papel de hornear a las magdalenas, una bolsa de orina se había derramado sobre los orificios de sus zuecos y todos los borrachos pendencieros y ancianos delicados de la ciudad parecían necesitar de inmediato una prueba radiodiagnóstica que certificase médicamente su condición.
Es uno de los «Técnico de Radiología», profesión que deja a cualquiera con un silencio idiota en los labios hasta que se añade: ¿Sabes el tipo que te hace las radiografías, gritando que no respires ni te muevas, o te mete en un trasto que recuerda a una lavadora espacial? Pues eso.
Después se suele escuchar un «Oh», con la vocal alargada hasta el extremo y el tono de contemplar un amanecer; pero disfraza laextrañeza del que se levanta resacoso a comprar el pan y se cruza con un gato en patinete.
Para los que no saben nada, el sacerdote tras la maquinaria esotérica.
Para los que están por encima, el mono amaestrado que aprieta un botón.
Una profesión sanitaria como cualquier otra porque al huésped hospitalario sólo le importa que un tipo en pijama blanco le diga que todo fue una tímida advertencia y podrá seguir dándole leña al mono hasta el próximo jamacuco.
Así es la vida, depende de tu puesto en la cadena.
La compañera trataba de que una madre jovencísima no perdiese los nervios al sujetar el cráneo a su hija de cinco meses, que se había metido un trompazo mientras le cambiaban el pañal sobre la cama.
Cuando Eduardo se disponía a ayudarla, un grito del celador cruzó desde la otra punta del servicio.

Porque nunca fue suyo

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